écrit il y a une bonne semaine aussi
Nous sommes dans une maison de vacances où les meubles et les portes sont en bois, faits main par le maître de céans. Pas très doué, les portes ferment mal et se cognent entre elles, ou ne s'ouvrent pas à cause du dénivelé du couloir. Les coussins et les rideaux sont oranges, les volets tirés. Les toilettes sont bien cachées, mais pratiques, se sont de vraies urinoirs.
Nous sommes nombreux à table, dehors avec mon père.
Un bruit dans la rue, c'est un nain dans une deux chevaux miniature. Il se gare en face, la porte du garage grande ouverte, à côté d'une deux chevaux strictement identique (le modèle bicolore bordeaux) mais de taille normale. Je le vois passer d'une portière à l'autre, et sortir de la grande, lui aussi de taille normale (j'ai le droit de dire normal pour un type qui n'est pas un nain ?).
Je cours après mon chat, ou plutôt j'essaie de l'enfermer dans une maison pleine d'ouvertures, de recoins, de bordel et de communications entre les pièces, comme le premier étage chez C.
Nous regroupons nos bagages avec C, nous chargeons dans la voiture d'une fille hilare qui conduit super mal. Ce doit être une amie de C, je ne la connais pas. Elle mange les trottoirs, passe à travers les fourrés, tape des parcmètres et des poubelles. C'est Midtown Madness dans une Citroën BX. Je la supplie de s'arrêter à chaque précipice où je vois la mort au tournant. Finalement je freine d'autorité en tirant le frein à main de ma place arrière, nous finissons notre course folle sur une trottoir.
Je conduis. Ça va mieux (ceux qui sont montés avec moi savent que je peux être aussi dangereux qu'elle). Nous prenons un gars en stop. Assez hirsute, mais je n'ai pas le coeur de le laisser seul sur une route de montagne.
Il me menace avec une fourchette. Je suis arrêté, nous nous battons. Je prends le dessus en pliant la fourchette vers son poignet, je replie sa main sur la fourchette, le somme de partir et ne plus revenir. Nous sommes sur une grande place d'un village de Provence, à flanc de montagne, en contrebas on voit une ville, dense, moderne. Nous remettons en place les bagages bousculés par la bagarre, mais je ne suis pas tranquille et guette le retour du connard.
C'est alors que j'entends des cris.
Un avion à réaction genre Boeing quadriréacteur vient d'en perdre un. On ne le voit pas, mais on distingue la fumée noire et rouge dans sa traîne.Je sens qu'il va s'écraser, je regarde instinctivement la ville en contrebas.
Un F117 furtif est bien trop gros et bien trop net pour être vrai, et pourtant il est en train de descendre au ralenti vers les immeubles, c'est juste qu'il était trop proche. Il rase tout sur son passage.
Je crie de fermer les yeux à la cantonade, l'explosion nucléaire n'est pas montée jusqu'à nous. je pense déjà aux radiations, à notre statut de survivants et de témoins, lorsqu'un second F117 plus gros encore se dirige droit sur nous, ou plutôt quelques centaines de mètres devant nous, dans un piqué à 45 degrés.
je vois au ralenti l'impact, l'explosion, la ligne de feu circulaire avancer vers moi, je m'attends à être brûlé vif, et finalement la combustion semble instantanée je ne sens rien. Je pensais ne plus avoir de conscience non plus, réduit à l'état de poussière, mais je me sens basculer en avant sous le souffle de l'explosion. Je peux voir alors les morts s'adresser aux vivants pour transmettre des messages à leurs proches. La communication est difficile, tout le monde crie pour se faire entendre, épelle même les mots les plus simples. J'essaie de faire demander pardon à mon père, parce que je ne suis pas allé le voir depuis des mois.
Et là le générique de la série télé commence c'est un spin off d'une série historique qui parle de voyage dans le temps, genre Sliders.
Le programme suivant est une série/jeu interactif. Je dirige un beau chat angora blanc sur des cases, mais c'est dur parce que la télécommande répond manifestement assez mal. En plus apparemment je ne vise pas les bons items. Une fille aux cheveux longs, noirs et bouclés prend alors la main pour nous montrer, à moi et à Milie, comment on joue. Elle fait choper une télécommande par le chat, une jolie petite télécommande Philips verte avec des boutons blancs. Le chat semble ravi, s'excite dessus a priori pour allumer une télé, mais sait-on jamais ce qui se passe dans les fantasmes d'un chat.
alors, c'est grave docteur ?
La maison de bricoleur c'est un peu chez C, chez mon père, chez les parents de mon beau-père, chez les parents de Polyandre (ces deux derniers pour le bon goût surtout) et d'autres encore.
La petite brune, c'est un mélange entre la preneuse de son de Radio France croisée dans le bus hier, de Lilou, et de Lior, une copine de copine de Misao.
L'attaque, c'est l'anniversaire du 11 septembre.
Le chat angora, c'est la visite au magasin de manga avant-hier.
La petite télécommande verte était chez Manu, une copine de C, il y a trois jours.
La fille qui conduit mal, c'est notre périple à l'île de Ré, probablement.
Pour mon chat vous savez.
Pour mon père c'est vrai, je me sens coupable quotidiennement.
Tout à l'heure, 
Sur les bancs inconfortables de la gare d'Austerlitz, avec C, j'attends le train en retard de Misao qui revient à Paris. L'affiche des 
Et puis j'ai rejoint sur le parvis de Notre Dame C et Misao, cette dernière en chasse perpétuelle d'un jeune Japonais qui l'emporterait en poney loin du Ponant.
